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Après la troisième semaine je suis partie.

J’ai suivi la route qui lie Beyrouth au nord de la Syrie. A ce fleuve du froid qui parcourt les terres désolées de part et d’autre des frontières.

Route en berceau allongée, tendue aux sourcils de ma peur. Longue traversée.

Damas. Budapest. Helsinki. Une île dans la Baltique.

Ritta parmi les blondes.

Oiseaux migrateurs, arbres immenses aux lèvres de champignon sauvage, mauves pâturages de rochers , tout reflue aux hanches de l’eau noire.

Carapace et cratère à la fois, épluchure de bombe, mon île.

Tailladée. Solide de ses pierres dérobées aux béances maritimes.

Eau douce à mes rives.

De cette obscurité ambiante que le soleil sait faire reculer aux chevilles de Méditerranée.

De cette obscurité qui tombe, trois mois, comme neige sur Baltique.

Reflets de silence aux paupières du Grand Nord.

Aiguille de froid qui file lumière. Lumière blanche à force de filer.

Du Nord au Sud, la peau des morts à la peau des vivants rapiécée.  

Canons roussis de souvenirs. Des prisonniers enchaînés ont murmuré jadis aux tempes de mon île.

Comme le ciel parmi les astres, nous demeurons parmi les bombes.

Beyrouth me badigeonne le corps à son bleu crépuscule.   

A présent contre terre je tourne plus haut que les  vieux toits

que les petites plages radieuses échouées sous le ventre des barques de pêcheur

que les oiseaux de Septembre blancs et gais comme des papillons en rond    flots argentés cassés rassemblés satin salé visage déterré du soleil

Beyrouth, le 18 septembre 06

19/09/2006 - 12:28 - Laisser un commentaire - Envoyer cet article