Nous n’aimons plus ensemble les nuages

Forêt de vapeur adossée aux pics

Toison rasée pressée contre terre

Lampion transparent où les oiseaux des nerfs brûlent

Ilots  de  magma  seins  suspendus

Nuit mordue en humant une datte

Nous ne portons plus à bout de bras la tête de l’autre

La mort est-elle perméable aux mots

7/11/2008 - 22:44 - Laisser un commentaire - Envoyer cet article